Jouer à raconter avec Nos amours bêtes, cosigné par Fabrice Melquiot et la chorégraphe Ambra Senatore, on circule librement entre conditions humaine et animale. Il était une fois. La plupart des contes commencent ainsi. La Peau de la phoque ne fait pas exception.
Il était une fois, donc, dans le Myrdalur, en lointaine Islande, un homme qui marchait le long des rochers au bord de la mer, un matin de bonne heure, avant que les gens ne se lèvent. En arrivant à l’entrée d’une grotte, il entendit qu’on dansait à l’intérieur, et, dehors, il aperçut quantité de peaux de phoques.
Il en prit une, l’emporta chez lui et la mit dans un coffre qu’il ferma à clé. Plus tard dans la journée, il repassa devant l’entrée de la grotte ; une jolie jeune fille y était assise, toute nue, et elle pleurait beau- coup. C’était le phoque à qui appartenait la peau que l’homme avait emportée.
Il donna des habits à la jeune fille, la consola et l’emmena à la maison. Au bout de quelque temps, l’homme l’épousa, et ils s’aimèrent et eurent des enfants. Le paysan gardait toujours la peau enfermée dans un coffre et portait la clé sur lui, où qu’il aille. Un jour, bien des années plus tard, il alla en mer en oubliant la clé sous son oreiller.
Lorsqu’il rentra, le coffre était ouvert, et sa femme et la peau avaient disparu. Elle avait pris la clé, ouvert le coffre par curiosité et trouvé la peau ; alors elle n’avait pas pu résister à la tentation, avait pris congé de ses enfants, enfilé la peau et plongé dans la mer.
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